Le cerf-volant

« ‑La langue. Apprenez-la vite, on leur dit aussitôt qu’ils débarquent. Mieux vous la parlerez, mieux on se comprendra. »
Si ça n’était qu’une question de langue…
En fait, combien de langues parle-t-on à Beyrouth ou à Sarajevo ?
Je sais qu’entre eux, les Gréco-Québécois de première génération ne parlent que le grec. Vous pensez que derrière leurs murs, c’est tous les jours l’agneau rôti, le retsina et le sirtaki ?
Regardez bien, j’en ai fait monter quelques-uns sur leur toit.
Et si, en les regardant, vous ne riez qu’une seule fois parce que vous vous êtes reconnu en l’autre, je remercie une fois encore mes parents d’avoir sacrifié certains de leurs rires pour venir me planter dans cette terre ; je remercie leurs ancêtres d’avoir inventé un endroit où, vint-cinq siècles plus tard, on peut encore aborder certaines questions à coups de répliques plutôt qu’à coups de feu ; et je remercie et la Rossignol qui m’a inspiré ce cerf-volant et encouragé à mieux le construire, et le Beausoleil qui m’a aidé à le faire voler.

Pan Bouyoucas

Le cerf-volant, c’est un navire, une navette.
Captif, il rassure, n’est qu’une légère carcasse tendue de papier ou d’étoffe.
Mais il lui arrive de s’échapper,
de rompre les amarres, de partir à la dérive.
L’éclair, quelques fois est au rendez-vous.
Alors on pleure le délinquant foudroyé.
Et on sait qu’au bout du fil désintégré
flottait l’étandard inconnu de l’âme.
C’est la crise.
Les crises sont des éveils.
Ce sont les crêtes de l’être.
On envoie paitre la raison.
On devient bête.
On habite l’expérience de l’expérience.
Très risqué ça, de vivre sans carte, à la lueur du sixième sens.
Mais ça délivre de l’absurdité de la logique.
Dans la nuit, vie et mort ont le même visage.
Mais ça sauve de la niaiserie des jours.

Et on lance un autre cerf-volant…

Guy Beausoleil