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Il s’est mis à pleuvoir.
Un ostie d’orage.
Un fucking déluge.
Il tombait des étangs du ciel.

Revenez-en. Revenez-en des affaires poudreuses du théâtre d’avant. On est ailleurs. Y’a la tévé, le cinéma, la photo, les petits vidéos sur vos cells.

Si tu savais tout l’effort que j’ai mis toute ma vie à ne pas être moi-même.

C’est quand on partage
une chose
qu’elle se met à exister.

Tout ce que je voulais, c’est un petit quequ’chose de doux.

J’ai attendu dans le noir.
À l’insu de la nuit et de toute la Russie.
J’ai attendu que mon père brise le silence.

Parce que je joue un jeu qui est né dans la cité entre les ivrognes et les maisons bourgeoises et qu’il a toujours été un jeu qui se jouait avec les règles urbaines de territoire occupé.

Ils m’ont accusée de tous les malheurs du monde.
La pollution, ma faute.
La déforestation, ma faute.
La famine dans le monde, ma faute,
la fonte des glaces, ma faute,
la mort des abeilles, ma faute.

C’est moi, la jeune, qui apprend.
C’est moi l’aînée qui enseigne.
C’est moi l’ancêtre qui veille et qui s’occupe de vous.
C’est moi qui parle.
Moi.
Nzinga.
Maintenant.
Noir.

Tout brûle
On peut pu éteindre les lumières
Profitons-en pour sentir
Ce que ça veut dire
Faire partie du monde

Toi, Moi, Chris, Maman, P’pa. On est des fucking guerriers. C’est dans notre ADN. On est né pour se battre. Finis-moi ta bière pi on s’en prend une autre après. Come on, c’est ma fête, là. Je suis un adulte, enfin.

On s’est embrassés pis j’ai eu des papillons dans mon punani.
Ça, c’est un fucking signe !

On vient de me dire que j’ai déjà eu ma chance.
Le temps, la chance, la richesse, l’amour, l’insouciance,
L’argent de poche, l’héritage, un repas, une envie, une enfance, une époque, c’est vite passé. 

Est-ce qu’une histoire peut commencer par un deuil ? Parce que, si la naissance est le début d’une vie, peut-être que la mort est le début d’une fiction.

Le corps,
c’est la dernière
des frontières.

Or, vous le savez tout comme moi,
le pouvoir ne peut rien.
Tout ce qu’il sait faire,
c’est se reconduire lui-même.

Y’a des mots qui méritent d’être peints.

Ma peau trace la frontière entre le monde et moi. D’un côté il y a tout ce que je suis. De l’autre, tout ce que je serai jamais. C’est la fin des possibles.

Qu’est-ce que je fais ici ? T’en connais plein d’acteurs, francophones, anglophones… Why me?… Je suis parti de Montréal depuis 10 ans… alors pourquoi moi ?

Ce n’est pas dans ce que tu perçois, ni dans ce que je crois être que j’existe, mais bel et bien aux interstices : à mi-chemin entre les pulsations authentiques de mes signes vitaux et la désastreuse fiction de moi-même que j’ai tenté de construire. 

Toutes ces belles couilles, terrifiées, alignées comme ça, recroquevillées sous la peur, qui essayent de rentrer se cacher pour échapper au courroux de l’irréductible broyeuse.

C’est une trace… 
C’est important, je pense.
Y en a que ça intéresse pas.
Mais moi, je laisse des traces.

J’ai les pieds ancrés 
dans le vide, déracinés.
Je cherche à naître 
à moi-même.

Je suis pognée à faire semblant d’aimer ça
Le fleuve le frette le vent
Mais y a rien qui monte quand je le regarde
Pas le moindre petit haïku